Nunca había estado Toñi Moreno en el Hormiguero, así que fue con el síndrome de impostora pegado al cuerpo. Sin embargo, cuando se sientan en la misma mesa dos presentadores con tantas tablas, medio ninguno Leer Nunca había estado Toñi Moreno en el Hormiguero, así que fue con el síndrome de impostora pegado al cuerpo. Sin embargo, cuando se sientan en la misma mesa dos presentadores con tantas tablas, medio ninguno Leer
Hay temores televisivos que se huelen a través de la pantalla, pero el miedo de anoche en El Hormiguero tenía una naturaleza completamente distinta. No era el pánico clásico del invitado que teme meter la pata con la promoción de su película, ni el tembleque del político ante una pregunta incómoda. Lo de Toñi Moreno, que pisaba por primera vez el plató de Trancas y Barrancas, era un pavor poliédrico, visceral y puramente digital.
Llegaba Toñi con el escudo del «síndrome de la impostora» por delante. «No vengo a presentar ningún libro, no tengo ningún programa en Antena 3…», soltó intentando empequeñecerse, como si sentarse en el templo del prime time nacional requiriese un pasaporte de la casa.
Un complejo absurdo para alguien que sostiene sobre sus hombros cuatro formatos en Canal Sur y levanta tres horas diarias de directo matinal con un equipo de tan solo siete personas. Pero el verdadero terror de la noche no residía en lo que ella pensaba que era falta de pedigrí; el verdadero pánico empezó a cotizar al alza cuando Pablo Motos rescató del baúl de los reproches cibernéticos su pacto de sangre con Paz Padilla.
Porque hay que ser muy valiente, o estar muy desesperada en una entrevista en tu programa El hilo verde, para prometer que te desnudarás en redes sociales si alcanzas el codiciado millón de seguidores en Instagram. Toñi, confiada en el caprichoso y a veces perezoso algoritmo de Meta, respiraba tranquila: «Lo dije y apenas me subieron. Tengo unos 940.000». Pensaría la de Sanlúcar que su anatomía estaba a salvo detrás de la desidia del espectador. Lo que no calculó fue la sádica maquinaria de El Hormiguero, especialista en convertir las promesas de barra de bar en espectáculos de masas.
Motos, oliendo la sangre del pudor, plantó el perfil de Instagram de la invitada en pantalla gigante. Y ahí comenzó el auténtico miedo. La ironía de la televisión en directo: una mujer curtida en mil batallas, capaz de lidiar con las situaciones más dantescas, mirando de reojo un marcador que subía a razón de miles de usuarios por minuto. «A esta edad no estoy para muchas exposiciones», bromeaba con una risa nerviosa que delataba el pánico real a verse obligada a cumplir. El temor ya no era escénico, era estético, físico, generacional. A sus 53 años, Toñi ya pedía un biombo y un contraluz por si el contador tocaba la fatídica cifra. Pocas veces se ha visto a un invitado tan genuinamente asustado de que su popularidad creciera tanto y tan rápido.
Ese miedo a la exposición total conectaba de forma brillante con la Toñi Moreno de las mil anécdotas indomables. La que empezó a los 14 años en la televisión local como «doña Perdón» porque no había para comer en una casa sostenida por un padre jornalero y una madre con tres trabajos de limpieza.
La misma que encadenaba castings en Madrid tras no poder costearse la carrera de Periodismo, soportando que Hermida la rechazara tres veces. Una de las reinas indiscutibles de las mañanas andaluzas, que confesó haber tirado de ingenio y valor absoluto cuando casi se ahoga en directo en un parque acuático porque le dio más miedo confesar al director que no sabía nadar que la propia muerte por asfixia. Al final, el agua del parque acuático era un juego de niños comparado con la marea de seguidores que amenazaba con quitarle la ropa.
La entrevista transitó por esa delgada línea que separa el costumbrismo cañí de la genialidad absoluta. De pequeña caminaba sonámbula por la calle hasta que su padre la rescataba de madrugada. De mayor, es la antiheroína por excelencia: la reportera infatigable que se recorría los pueblos leyendo la prensa local en busca de noticias rurales y que terminó perseguida por un espárrago gigante de tres metros y medio, solo para que el agricultor -apodado «El Pelao»- le soltara que ya se le había adelantado Televisión Española.
Es la antiheroína por excelencia: la menos aventurera de la redacción, la que casi muere ahogada en directo en un parque acuático porque no sabía nadar, pero prefirió tragarse media piscina antes que confesarle al director que no tenía ni idea de flotar. Porque el ingenio y el valor cotizan al alza cuando el hambre aprieta y hay que demostrar que mereces el sitio.
La entrevista transitó por esa delgada línea que separa el costumbrismo cañí de la genialidad absoluta. Toñi Moreno es maravillosa precisamente porque es imperfecta y no le importa que lo sepas. Su propia hija le desmonta el personaje con la crueldad de la infancia: cuando Toñi usa en casa su mítico grito de batalla de «¡eres una persona maravillosa!», la niña le espeta que la gente solo se lo cree porque sale en la pantalla. Y razón no le falta a la criatura. Es capaz de confesar ante millones de espectadores que jamás le ha limpiado el culo a su hija por puro asco y escrúpulos, delegando la tarea en cualquier alma caritativa que pase por allí, autodefiniéndose como una «madre nefasta».
Es la misma que relató su traumática educación afectivo-sexual en un colegio de monjas, donde la regla llegó sin manual de instrucciones, provocando que pensara que se había quedado embarazada durante todo un mes solo porque un señor se le pegó demasiado en la cola de la carnicería de Paco. España entera riendo con el drama rural de una niña y una compresa al revés. Oro televisivo.
Entre el espárrago gigante de tres metros que le pisó Televisión Española en sus tiempos de reportera y la apuesta absurda con Paz Padilla para desnudarse en redes si llega al millón de seguidores (con biombo y contraluz, que a los 53 años ya «se la pela» todo pero el sentido estético permanece), Toñi Moreno dio una lección de lo que significa devorarse la pantalla. No le hizo falta un libro bajo el brazo, ni una superproducción cinematográfica. Le bastó con ser esa profesional curtida en mil batallas que sabe perfectamente que, en este negocio, si no vienes a divertirte de verdad, estás extinguido.
No eres ninguna impostora, Toñi.
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